"La literatura es una extraña máquina que traga, que absorbe todos los placeres, todos los acontecimientos de la vida y los escritores... los escritores son vampiros"
Bernard Henry Lévi

15 diciembre 2011

Con sus sueños el fanático entreteje
un paraíso para una secta, también el salvaje
desde las honduras del reposo
se pregunta por el Cielo; mas no trazan
en pergamino ni en papel de China
las sombras de le expresión melodiosa.
Despojados de laureles viven, sueñan y mueren;
pues sólo la Poesía puede contar sueños.
sólo la exquisita magia de las palabras
puede rescatar la imaginación del turbio hechizo
y el estólido encantamiento. ¿ Quién puede decir,
“No eres poeta, no puedes contar tus sueños”?
Todo hombre cuya alma no sea tosca
tiene visiones, y hablará, si ha amado
y fue nutrido en su lengua materna.
Y se sabrá si el sueño ahora propuesto
es de fanático o poeta
Cuando mi mano , tierna escriba, esté en la tumba


John Keats

2 comentarios:

Deletrea dijo...

¡Menuda manera de inaugurar tu presencia en el blog, Baquevory! Alabado sea Keats... (está enterrado en Roma, por cierto)

Deletrea dijo...

Aquí en versión original
http://youtu.be/WWHC4AbCRm4