Con sus sueños el fanático entreteje
un paraíso para una secta, también el salvaje
desde las honduras del reposo
se pregunta por el Cielo; mas no trazan
en pergamino ni en papel de China
las sombras de le expresión melodiosa.
Despojados de laureles viven, sueñan y mueren;
pues sólo la Poesía puede contar sueños.
sólo la exquisita magia de las palabras
puede rescatar la imaginación del turbio hechizo
y el estólido encantamiento. ¿ Quién puede decir,
“No eres poeta, no puedes contar tus sueños”?
Todo hombre cuya alma no sea tosca
tiene visiones, y hablará, si ha amado
y fue nutrido en su lengua materna.
Y se sabrá si el sueño ahora propuesto
es de fanático o poeta
Cuando mi mano , tierna escriba, esté en la tumba

John Keats